merceroura

la rebelión de las palabras

Nada

12 comentarios


Nada es ya sórdido, si estás. Nada muere, si te miro.

Nada es simple, si te acercas. Todo se complica al buscarte. Todo es una carcajada enorme que excita mis neuronas tristes y agotadas. Me acelera el paso, me vence, me atormenta… Me altera por dentro y sacude. Me llena, me llama, me calma, me revuelve. Y cuando estoy extenuada, me convierte en una presencia gaseosa que se filtra en tus rincones con intención de arrancarte las ganas, con el deseo de mecerse en tu boca caliente y  deliciosa. Loca por habitar tus sentidos y llenar tus huecos. Loca por contar tus latidos. Con el único pensamiento de que me pienses, con la única intención de existir en tus pliegues y dobleces.

Nada es ya el recuerdo de mi pasado. Nada es aquel yo de antes, dormido y sosegado. Nada es ya aquella nada inmensa que se gestaba en mi tedio y me convertía en arena gris y plata vieja… En esa figura que fui, muerta por nacer, con esa necesidad de cambiar de forma y poder convertirse en deseo puro y volar. Ahora ya no me resigno, no me doblo, no me quedo postrada… He aprendido a mecerme, a caminar en la cuerda floja, a pisar en falso con la sonrisa puesta y caer al vacío sin tocar fondo. 

Nada de lo que pueda existir es más grande que la angustia de no soñarte… De que llegue un día en que no sienta el dolor que supone no tocarte sin cesar. Las ganas de no parar de devorarte con las pupilas, con las manos… Sentir un escalofrío que me atraviesa el cuerpo, que suplica la clemencia de tu roce con todo lo que me habita y que no sabía que existiese hasta que rondaste mis sueños con tu gesto salvaje. Me has dado forma y me has revuelto las entrañas. Has caminado en mi conciencia y has leído mis secretos y pequeñas miserias. Has abierto la puerta de mi alma para entrar y ahora me miras con cara de sueño y escusas de niño cansado.

Nada fue nada hasta que nací al oírte la voz. Y tus cabellos fueron mis redes y tus palabras mis pulmones. Y yo fui tu aire.

Nada es más eterno que el deseo de eternizarte en el hueco de mi pecho, en el regazo que forma mi vientre, en las espinas que se me forman en el alma al no poseerte. En la escarcha de mis ojos llorosos que vacían mi ansia.

Nada es tan incesante como este deseo, como esta tarde sin respirarte, sin percibirte el olor y buscar con locura tus gestos en esta tu ausencia cóncava y amarga. Como inventar excusas para llegarte a las esencias y esbozar un beso o dedicarte una palabra… Nada es como tenerte sin poderte morder y degustar, sin caminarte sobre la espalda con las manos temblorosas, libarte los miedos y retenerte las miradas implorando tu calor.

Nada es como antes, después de quemarse entre tus jirones y estremecerse bajo tu peso. Nada que no tenga que ver con tus sesos privilegiados, el caoba de tus ojos y tus vaivenes perversos.

Nada es ya nada que no hayas dicho, que no hayas pensado, que no desees contarme, que no pertenezca a tus goces internos o a tus ideas lúcidas. Nada importa ya. Nada que tú no seas y que no sea yo, desde que tú estás en mí y me invades y cauterizas con tu presencia. 

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Autor: merce roura

Amo la imprudencia de mis palabras...

12 pensamientos en “Nada

  1. Impresonante!Cada día me enamoran tus palabras.
    Gracias

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  2. Eres pura sensibilidad.
    Gracias por compartir.
    Me encantaría entender los comentarios que otros hacen para tí en vuestro idioma, percibir otras formas de sentir, otras sensibilidades, pero no entiendo en toda su esencia el catalán.
    Un abrazo, una aperta..
    Un agasallo!

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  3. tens el cor mes gran que el cervell,que ja es bo per el entrellac de paraules que fas quan escrius…pero tenir a pell els sentiments com els tens..estimar amb eixe voler..sembla,que si no fora perque no pot tindre la edad de un 1amor y ser periodista…el faries creure…no camvies mai…viu l’amor aixi i faras que tinguen que estimarte igual o desaparecer de vergonya de no cuidarte be

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  4. Pura passió… em quedo amb la frase “Nada de lo que pueda existir es más grande que la angustia de no soñarte…”

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  5. El més fascinant de la teva obra escrita, és la capacitat d’escriure respecte temes socials punyents i cargolarlos fins treure-ls’hi l’ultima gota i en altres ser la passió feta texte, describint molt sensualment les emocions més primeres, tendres, d’amants, a cop d’alé, a flor de boca.

    #moltfanteu

    Jordi

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